letras-musicas y cintasdevideo: Poesía Norteamericana/ Wallace Stevens (1879- 1955)

jueves 3 de febrero de 2011

Poesía Norteamericana/ Wallace Stevens (1879- 1955)

Robert Rauschenberg

Jasper Johns

MONTAÑA EN JULIO

Nosotros vivimos en una constelación
de trozos y de tonos,
no en un único mundo,
en cosas bien dichas en música,
al piano o en el habla,
igual que en una página de poesía...
Pensadores sin pensamientos finales
en un cosmos siempre incipiente,
tal como, cuando escalamos un monte,
Vermont de pronto queda junto.

JULY MOUNTAIN

We live in a constellation
Of patches and of pitches,
Not in a single world,
In things said well in music,
On the piano, and in speech,
As in a page of poetry-
Thinkers without final thoughts,
In an always incipient cosmos,
The way when we climb a mountain,
Vermont throws itself together.

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Rafael Manrique

-[la ansiedad ].Es miedo. Somos herederos de esas preciosas y prudentes gacelas africanas. Pero a diferencia de ellas, tememos a los leones presentes, pasados y futuros. Y aún más: tememos a los leones inexistentes. Tener miedo al pasado se llama depresión,. Tener miedo al futuro se llama ansiedad. Las certezas y los sistemas totales como la religión o la revolución se han disuelto y se han sustituido por supersticiones y temores. De ahí el auge de nuevas creencias esotéricas o paramédicas. Hay que elegir entre eso o su antídoto: La valentía y la aceptación del riesgo de vivir sin red.[...]No tenemos educación sino instrucción, y además terriblemente pragmática. ¿Quién lee hoy, pongamos, a Dante, si no es por obligación? ¿Quién la Ilíada? Los nacionalismos, regionalismos y particularismos creo que están siendo nefastos.La educación ha de llevarnos a la idea de que los humanos somos una especie única e igual en un mundo global. (Rafael Manrique, psiquiatra y ensayista.Fragmento de entrevista, 22 enero 2012, Diario montañés)

pere gimferrer

-" El poema se cumple a expensas de quien lo escribe. La poesía es algo que está muy por encima de los poetas. Cuando cualquier experiencia se traslada a un poema, ésta se objetiviza y asciende a otro nivel, separada de quien lo compuso. Ahí es cuando cobra vida propia la poesía.[...]Pero cuando empiezo a escribir unos versos, intento prever si llevarán a un espacio nuevo que no conozco. Si no es así abandono. No me interesa ni me estimula seguir. Es algo que he hecho toda la vida: intentar ser siempre el mismo poeta pero sin escribir nunca el mismo poema". El cultural, entrevista 30 dic.2011

Over the River/ agosto 2014

El matrimonio de artistas formado por Christo y Jeanne-Claude trabajaban en el proyecto Over the River desde hace años.Christo, después de la muerte inesperada de Jeanne Claude en 2009 continúa el proyecto solo: cubrir un tramo del río Arkansas en Colorado con una serie de paneles a lo largo de Kilómetros. La instalación ha despertado polémica, pero finalmente el presupuesto acaba de ser aprobado. La obra podrá ser visitada durante dos semanas en agosto de 2014.// ***CHRISTO, the mastaba y the gates- ***El País, 27 dic 2011.:Christo acaricia su sueno maldito Bárbara Celis, manda una crónica desde Nueva York que transmite la emoción del artista ante una de las obras efímeras de "poesía visual"que llenaron de sentido la vida de su esposa y todavía la suya.

Sol LeWitt, como Bach

Sol LeWitt (Connecticut 1928- Nueva York 2007) artista conceptual y minimalista , trabajaba, a veces, como los músicos que crean música en una partitura que luego pueden interpretar ellos o no:la autoría correpondería a la idea no a la ejecución. En estos momentos, dic.2011, ocho artesanos-artistas -siguiendo un modelo ideado por LeWitt construyen minuciosamente en una pared del Museo de Arte Contemporáneo Reina Sofía de Madrid, un sol lewitt, tan auténtico como unas Variaciones Golberg interpretadas por Glenn Gould, u otros intérpretes.

PETRARCA, Soneto 104 /LISZT

SONETO 104 Pace non trovo, e non ho da far guerra/ E temo e spero, ed ardo e son un ghiaccio/ E volo sopra ´l cielo e giaccio in terra/ E nullo stringo, e tutto il mondo abbraccio// Tal m´ha in prigion, che non m´apre, ne serra/ Ne per suo mi riten, ne scoglie il laccio/ E non m´ancide Amor, e non mi sferra/ Ne mi vuol vivo, ne mi trae d´impaccio.// Veggio senz´occhi, e non ho lingue e grido/ E bramo di perir, e cheggio aita/ Ed ho in odio me stesso, ed amo altrui// Pascomi di dolor, piangendo rido/ Equalmente mi spiace morte e vita// In questo stato son, Donna, per vui./

Tomás Segovia (Valencia 1927-México 2011)

ADIÓS AL MAR.-Y qué va hacer sin mí mañana/ El mar dormido/ A quién va a susurrar sin que nadie se entere/ Sus vanos devaneos soñolientos/ Para esperar a quién/ Se querrá levantar temprano ahora/ Ah por nada del mundo yo quisiera/ Dejarle allí esperándome/ No merece quedarse así tan solo/ Sin meta sin razón sin cumplimiento/ No puede ser que se quede frustrado/ Algo que es tan visible/ Que tiene que existir en este mundo/ No puede ser que yo no vuelva/ Como si al mar le hiciera tanta falta/ Y yo le hubiera dado mi palabra.

dido y eneas

"Canto las armas y al varón que, huyendo por el imperio del hado, fue el primero que desde las costas de Troya llegó a Italia y al litoral Lavinio, el que por tierras y piélago anduvo largamente, acosado por la violencia de los dioses y por la fiera saña de la memoriosa Juno, y padeció también en la guerra mil trabajos, hasta que hubo fundado la Ciudad e implantado sus dioses en el Lacio, de donde vino luego el linaje latino y los patriarcas albanos y las murallas de la altiva Roma."

Eneida, Canto Primero

Marina Abramovic de nuevo

El País, Roberta Bosco, 20 nov 2011:Abramovic una heroina digital// " [...The artist is present, un videojuego gratuito online que permite repetir de forma virtual la experiencia en todos sus detalles. "De manera especial reproducimos la espera. Aunque intentes colarte los guardias te lo impiden y según cuando llegues, debes esperar hasta cinco horas, lo cual es contrario a cualquier lógica de videojuego", explica Barr, que aconseja llegar a primera hora de la mañana (hora de Nueva York), ya que el juego está acoplado con los horarios reales del MoMA y funciona solo cuando el museo está abierto."...]// videojuego online: ***TheArtistIsPresent//link: ***el-horror-del-arte-contemporaneo-marina abramovic

ROMA una historia cultural

"ROMA", contiene un torrente de información económica, política, social y cultural sobre la Ciudad y su historia, procesada con inteligencia, corazón, y hasta humor.Robert Hughes respetado crítico de arte se educó en los Jesuitas (como James Joyce, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, y tantos...) lo que explica su rigurosa formación humanística que incluye lecturas a fondo de autores latinos y el uso fluido del latín; además de un conocimiento de la Iglesia desde dentro, de la que hace un análisis sagaz y a menudo demoledor.El texto sorprende y atrapa desde el inicio, cuando sentado (se imagina el lector) en una terraza en el Campo dei Fiori, el autor relata la historia de Giordano Bruno .Desde ella retrocederá hasta la "fundación de la Ciudad" y hará desfilar, de forma nada superficial pero amena, a emperadores, papas artistas, monumentos, obras de arte , guerras de todo tipo, de conquista, Cruzadas...,dogmas e inquisiciones,cocina...futurismo, fascismo...;todo lo que sea significativo y se refiera a Roma, hasta recalar en el siglo XXI; casi tres mil años de historia intensa.A la brillantez de sus análisis de obras plásticas hay que añadir la independencia de criterio: Hughes es enemigo declarado de la corrección política por lo que las apreciaciones que hace , sobre cualquiera tema,son siempre vivas y personales.

billie holiday / strange fruit

Strange fruit Southern trees bear strange fruit/ Blood on the leaves/ Blood at the root/ Black bodies swinging in the southern breeze/ Strange fruit hanging from the poplar trees/ Pastoral scene of the gallant south/ The bulging eyes and the twisted mouth/ The scent of magnolia sweet and fresh/ Then the sudden smell of burning flesh/ Here is a fruit for the crows to pluck/ for the rain to gather/ for the wind to suck/ for the sun to rot/ for the tree to drop/ Here is a strange and bitter crop/ Composed by Abel Meeropol (aka Lewis Allan)

jorge fernández granados

No recuerdo cuándo fue mi primer contacto con la poesía. Recuerdo, eso sí, que de pequeño experimentaba una sensación inusual, una especie de vértigo breve que aparecía a la altura del estómago, ante ciertos sucesos, especialmente la música. No entendía por entonces —y creo que sigo sin entender del todo— cómo se produce ese fenómeno. Es una emoción parecida a la de reconocer a alguien muy querido en medio de una multitud en un lugar inesperado; y ser feliz con ese encuentro. [...]( entrevista con el poeta mexicano)

Garcilaso de la Vega /Égloga I

Peter Handke

"Una vez dije, hace mucho tiempo, ay si supiera escribir como Chéjov, historias de estas, obras de teatro como Anton Chéjov. Y entonces alguien me dijo "Pero si eso ya existe, no te hace falta. Escribe lo que te trasmitió Chéjov, de su mundo, de su movimiento y ritmo, de su calidad, y sobre todo de su temblor".Una vez dije, un gran autor cierra el camino a sus sucesores, pero sólo para que encuentren su propio camino. O sea lo contrario de alguien como Thomas Bernhard, quien es fácil de imitar, en realidad.Un escritor que es fácil de imitar, en el fondo, no merece ser llamado como tal". P.Handke, Babelia,nº1041

nicanor parra, cervantes 2011

Cambios de nombre.

A los amantes de las bellas letras/ Hago llegar mis mejores deseos/ Voy a cambiar de nombre a algunas cosas./ Mi posición es ésta :/ El poeta no cumple su palabra/ Si no cambia los nombres de las cosas./ ¿Con qué razón el sol/ Ha de seguir llamándose sol?/ ¡Pido que se llame Micifuz/ El de las botas de cuarenta leguas!// ¿Mis zapatos parecen ataúdes?/ Sepan que desde hoy en adelante/ Los zapatos se llaman ataúdes./ Comuníquese, anótese y publíquese/ Que los zapatos han cambiado de nombre :/ Desde ahora se llaman ataúdes./ Bueno, la noche es larga/ Todo poeta que se estime a sí mismo/ Debe tener su propio diccionario/ Y antes que se me olvide/ Al propio dios hay que cambiarle nombre/ Que cada cual lo llame como quiera :/ Es es un problema personal.////////////// links:El País, 2 dic.:Despertar al lector/// Jorge Edwards:El maestro secreto,cercano

nicanor parra/ cervantes 2011

Último Brindis Lo queramos o no/ sólo tenemos tres alternativas:/ el ayer, el presente y el mañana.// Y ni siquiera tres / porque como dice el filósofo / el ayer es ayer / nos pertenece sólo en el recuerdo:/ a la rosa que ya se deshojó / no se le puede sacar otro pétalo.// Las cartas por jugar / son solamente dos: / el presente y el día de mañana.// Y ni siquiera dos/ porque es un hecho bien establecido / que el presente no existe / sino en la medida en que se hace pasado / y ya pasó.../ como la juventud.// En resumidas cuentas / sólo nos va quedando el mañana: / yo levanto mi copa/ por ese día que no llega nunca/ pero que es lo único/ de lo que realmente disponemos.//

Vasco de Quiroga, natural de Madrigal de las Altas Torres (Ávila),nació hacia 1470; a él dedica Ernesto Cardenal el poema Tata Vasco, al que pertenecen estos versos:

Utopía no es una isla imaginaria sino de las Antillas./Ni como cosa de Julio Verne o de H.G.Wells./ No fue fantasía de Moro dice Martínez Estrada./ Y Pedro Mártir:/ "Para ellos es la Edad de Oro, / no cierran sus heredades/ sin leyes, sin libros, sin jueces,/ cultivan el maíz, la yuca, el ñame como en la Española".[...]Para Colón Cuba era China y Haití Japón/ nunca supo del Nuevo Mundo/ creía que su gloria era el Pasaje a las Indias/ sin ningún nombre nuevo que dar.// Y Don Vasco de Quiroga (Tata Vasco)/ llegado a México como Oidor (magistrado)/ de su Mejestad el Emperador Carlos V/ apenas diez años después de la caída de Tenochtitlán/ -y más tarde obispo de Michoacán-/ leyó en México la Utopía de Moro, y la tomó en serio ¡y la realizó!/Doscientos años después aún existía su obra/ y todavía lo recuerdan los indios como Tata Vasco/ (aunque lo ignoran en su pueblo natal/ La Villa de Madrigal de las Altas Torres/ de Castilla la Vieja)[...]

lectura de emily dickinson

COMO quien halla un día en el camino/ un buen árbol de sombra/ y detiene los pasos y decide/ descansar al amparo de sus ramas,/ tuve yo la fortuna de llegar hace años/ hasta la orilla de este libro,/ y entré en él confiado./Me senté con la espalda apoyada en el tronco,/ en el fresco recinto de su frondosidad,/ y me enjugué el sudor, bebí un poco de agua./ Mucho tiempo pasé contemplando sus hojas/ de un verde extraño y nuevo, escuchando los trinos/ de innumerables pájaros./ Y, cerrando los ojos, entresoñé a lo lejos/ praderas silenciosas en las que el heno crece,/ una casa remota y un jardín,/ alguien que en la ventana mira y sufre,/ rumor de abejas en el mediodía/ y un moscardón azul que bordonea/ en el aire de mayo./ Y después, ya repuesto, proseguí/ mi trayecto de nuevo. Pero antes de alejarme,/ renovado y dichoso, con gratitud, me dije:/ aquí sucede el ser/ y junto a su latir late lo vivo,/ canta el misterio;/ aqui acontece amor, ocurre el mundo,/ verdad del existir, luz que también es mía.

eloy sánchez rosillo, Oír la luz, TusQuets

Caligrafía

Valentino Murió Y Monty/ murió el viejo e.e.cummings/aunque pound/ no muere il miglior fabbro/ eliot sí/ Y james joyce, y don benito, ciegos./ Y gide, respetable con la edad,/ en manuales de bachillerato./ morirá el propio Brassens!/ jesuscristo / murió hace ya algún tiempo/ aún me acuerdo de cuando murió bogart/ césar vallejo ha muerto (le pegaban/ todos)/ Murió carlos gardel/ y leslie howard por aquellos años/ Federico/ sólo es para mí un hombre que murió./ Murió un granjero apellidado faulkner/ (murió kafka que no me conoce)/ harlow moría/ y Marilyn se muere.//Qué triste es todo esto.

Pere Gimferrer,Barcelona 1945.

Arde el mar, 1994

pequeño y triste petirrojo

Oscar Wilde llevaba/ una gardenia en el pico./ Color gris, color malva en las piedras y el rostro,/ más azul pedernal en los ojos, mas hiedra/ en las uñas patricias, ebonita en las ingles de los faunos.//No salgáis al jardín: llueve, y las patas/ de los leones arañan la tela metálica del zoo./ Isabel murió, y estaba pálida,/ una noche como esta./ Hay orden de llorar sobre el bramido estéril de los acantilados.// Un violín dormirá? Unas camelias?/ Y aquel pijama rosa en pie bajo la lluvia.

Pere Gimferrer, Arde el mar, 1994

Un solo tema tiene el viento en los cristales:/ dice siempre lo mismo, con voz que más resuena/ o más puesta en sordina, como daga/ en la conspiración del temporal:/ con murmullo o estrépito, el poema/ dice siempre la cifra de la luz,/sigue siempre los arcos de las rocas, / los muretes del día y la palabra/ que, al decirse a sí misma, te pronuncia,/ como la congestión del huracán./ En el tijeretazo de la vida/ las veletas chirrían, pero el viento/ no articula el gañido del metal./ El viento solo sabe sostenerse/ en las pañolerías del azul;/ quiebros y tientos dicen el topacio/ con que tus ojos ven las alabardas/ de la tarde vencida por la puesta/ del sol vendimiador de tanta luz.

pere gimferrer, Rapsodia,2011

Czeslaw Milosz/ Tan sólo esto

Un valle y sobre él bosques de colores otoñales./ Llega un viajero, le ha traído aquí un mapa/ O quizás la memoria.Una vez hace tiempo, al sol/ Cuando cayó la primera nieve, pasando por aquí/ Experimentó una dicha, intensa, sin motivo,/ Una dicha de los ojos. Todo era un ritmo/ De los árboles desplazándose, de un pájaro en el vuelo,/De un tren en el viaducto, una fiesta del movimiento./ Vuelve pasados los años, no desea nada./ Tan solo quiere una cosa, la cosa más preciada:/ ser una mirada pura sin nombre, / sin esperas, sin temores ni esperanzas,/En la frontera donde termina el yo y el no yo. -(1985) Tierra inalcanzable. G. Gutenberg.

LI PO / China s.VIII

EN EL PABELLÓN DE XIE TIAO, EN OTOÑO.- Tengo ante mí toda la ciudad/ una bella pintura encuadrada./ Montes vespertinos. Cielo límpido./Dos brillantes cintas espejadas/ ciñen la ciudad, y encima de ellas,/ otros tantos iris que del cielo bajan./ El humo de la lumbre imprime frialdad/ a los bosques de toronjos y naranjos. El gris color autumnal/ envejece a los erguidos álamos./ ¿Qiuén pensará que en Pabellón / hay alguien, de pie, frente al viento,/ añorando al poeta olvidado?/ [Xie Tiao,fue un famoso poeta del siglo V]

LI QINGHAO,poeta china del s. XII

Marchítanse las flores de lotos,/ y déjase sentir el otoño en la esterilla. Desabrocho despacio mi capa de seda/ y subo sola a la barca./¿Quién desde las nubes blancas,/ me envía estos mensajes de amor? Regresan los cisnes silvestres. /El pabellón occidental/ se inunda de luz lunar./ Las flores caen sin remedio,/ y el agua corre sin cesar./ La nostalgia, siempre tan intensa,/ la compartimos mi amado y yo,/ separados por grandes distancias./ No logro ahuyentar la cuita,/ que se revela en mis ojos/ y se apodera de mi corazón.

MIGUEL ÁNGEL: 6 dibujos, desde los 13 a los 80 años (1488-1555)

En el Renacimiento el dibujo, el "disegno", cobró autonomía, valorándose en sí mismo no sólo como la preparación para algo más importante, la obra final, sino como la posibilidad de captar lo sutil, de naturaleza mental y creativa,la plasmación de "la idea" del artista. Desde los trece años Miguel Ángel mostró un dominio del dibujo sorprendente.Los historiadores del arte deducen que fue autodidacta, que Ghirlandaio y Bertoldo, le pudieron indicar algún camino,algo secundario. Las copias que se conocen hizo de figuras de Giotto o Masaccio a esa edad lo indican así:con la difícil técnica de líneas cruzadas, y a pesar de sus pocos años, admiran por la naturalidad de las formas monumentales y expresivas. Esas serán sus características esenciales junto con el dominio de la representación de cualquier tipo de figuras humanas,aún las más difíciles y en cualquier grado de escorzo y la capacidad de imprimir vida, impulso, movimiento,de cargar de energía contenida -"terribilità"- o dinámica, a las figuras a veces gigantescas mucho mayores que el natural de su humanidad heroica.Otra de sus singularidades era ignorar el paisaje (como Giotto, Masaccio o Jacopo della Quercia), la Naturaleza, esencial para Leonardo era inexistente para Miguel Ángel; su Paraíso de la Capilla Sixtina es casi un parámo por su raquítica vegetación.Los dibujos que se conservan de él-un año antes de morir mandó quemar muchos bocetos y dibujos- a través de su larga vida son de una fuerza y una belleza impresionante, detienen desde lejos, cortan la respiración a pesar de su pequeño tamaño y frágil soporte, como se pudo experimentar hace pocos años en una Exposición del Guggenheim de Bilbao.

"Querido Telémaco,/La Guerra de Troya/ ha terminado. No recuerdo quién venció./ Los griegos, debe ser: los griegos, quién si no,/puede dejar en tierra extraña tantos muertos.../ De todos modos, el camino que me lleva al hogar/ resulta que se alarga demasiado./ Como si Poseidón, mientras perdíamos el tiempo,/hubiera dilatado el espacio.//Ignoro dónde estoy y lo que veo ante mí./ Al parecer, una isla, sucia, arbustos,/casas, gruñir de cerdos, un jardín/ abandonado, cierta reina, hierba y pedruscos.../ Telémaco, querido, en verdad/ todas las islas se parecen una a otra/ cuando es tan largo el viaje: el cerebro ya/ va perdiendo la cuenta de las olas,/ el ojo, tiznado de tanto horizonte, echa a llorar,/la carne de las aguas obtura el oído.//No recuerdo ya cómo acabó la guerra, /ni cuántos años tienes hoy recuerdo". [...]

Lêdo Ivo / Brasíl, 1924

Mi patria.- Mi patria no es la lengua portuguesa./Ninguna lengua puede ser patria/ Mi patria es la tierra blanda y pegadiza en la que nací. /Y el viento que sopla siempre en Maceió./Son los cangrejos que corren por el fondo de los manglares/ y el océano cuyas olas siguen mojando mis pies mientas sueño./ Mi patria son los murciélagos colgados del techo de las iglesias/carcomidas/ los locos que al atardecer bailan en el hospicio junto al mar/ y el cielo encurvado por las constelaciones/ Mi patria es el silbido de los navíos/ y el faro en lo alto de la colina./ Mi patria es la mano del mendigo en la mañana radiante.[...]

kakuzo okakura

"Al principio el té era una medicina, pero su consumo fue en aumento hasta que llegó a ser una infusión de uso habitual. En la China del siglo VIII penetró en la esfera de la poesía, como una de las diversiones corteses.En el siglo XV Japón la ennobleció al considerarlo una religión estética: el teísmo, un culto basado en la adoración de lo bello entre los sórdidos hechos de la existencia cotidiana. El teísmo inculca la pureza y la armonía, el misterio de la caridad mutua, el romanticismo del orden social. Es, en esencia una adoración de lo imperfecto, y al mismo tiempo es un intento delicado de lograr algo posible en esta imposibilidad que conocemos como vida.La filosofía del té no es un simple esteticismo en el sentido ordinario del término, puesto que expresa, conjuntamente con la ética y la religión, la totalidad de nuestro punto de vista sobre el hombre y la naturaleza. Es higiene, porque insiste en la limpieza; es economía, porque muestra que la comodidad reside en lo simple más que en lo complejo y costoso; es geometría moral, en la medida en que define nuestro sentido de la proporción con respecto al universo. Representa el verdadero espíritu de la democracia oriental, al convertir a todos sus devotos en aristócratas del gusto....

Kakuzo Okakura,nació en Yokohama 1862 y murió en 1913; hijo de una familia de samurais se doctoró en literatura inglesa y filosofía occidental en Tokio, etc...El Libro del Té, no ha dejado de reimprimirse desde 1906

té y budismo zen

"Asegura un dicho japonés (zen-cha ichi-mi) que "el té y el budismo zen tienen el mismo sabor" Por las mismas razones, y con pareja autoridad, cabría añadir, aunque hasta ahora, que yo sepa, nadie lo haya hecho, que el Tao (en japonés do) y el té desprenden el mismo aroma. Zen es voz que viene del sánscrito dhyana y significa "meditación". Tao, en cambio, vale por "camino"...Por camino, puntualizo yo, que conduce en derechura al wu-wei, esto es, a la inacción y al vacío (dos conceptos equivalentes). Y el vacío, según el Tao, es la más alta de las formas -o de los estados sean o no de conciencia-, porque en él caben todos los estados y todas las formas, de igual modo que la innacción no significa "strictu sensu" pasividad, sino carencia de intencionalidad y sujeción a (o inmersión en) el flujo del universo."
kakuzo okakura

taoísmo

El taoísmo es una doctrina iniciática con connotaciones metafísicas; al considerarse intemporal -sus principios existen desde el origen -, se relaciona con el mito y la cosmogonía y en ella son más importantes los símbolos y las imágenes que los hechos históricos.Sus raíces ,históricas, están en las primeras sociedades campesinas de la antigua China, en el fértil valle del río Amarillo (Hoang-Ho). Allí surgió la noción de Tao como principio organizador del pensamiento, mucho antes de que se desarrollara el taoísmo y el confucianismo, las dos ramas de la filosofía china.Los sabios y hechiceros que rodeaban al rey campesino buscaron explicaciones cósmicas para establecer el calendario que relacionara el sucederse de las estaciones y otros fenómenos celestes, fundamentales para la vida agrícola y social.De sus estudios y reflexiones surgieron el I Ching (Libro de las mutaciones o los cambios),usado como oráculo imperial y los principios del Yin (lo receptivo, femenino, nocturno, lunar) y el Yang (activo, masculino, diurno, solar);del I Ching, lleno de valores poéticos y del que dice Jung es un instrumento valioso para la exploración del inconsciente, derivan también las doctrinas de Confucio y Lao-Tse; pero mientras el confucianismo valora más lo racional y la experiencia , el taoismo es partidario de la doctrina del wu-wey = el no hacer, lo que supone la valoración de la actuación espontánea,como se da en los niños, sin interferencias del yo capaz de malograr la acción.El taoísmo era una filosofía , los aspectos religiosos los adquirió más tarde cuando las doctrinas de Buda llegaron desde la India. Según la tradición Lao-Tse autor, del Tao Te Ching, vivió en el siglo VI antes de nuestra Era; fue contemporáneo de Buda y Confucio, y en el mundo occidental de Pitágoras y Heráclito.Con Pitagóras guarda la semejanza del misticismo de los números y con Heráclito la similitud de ambos para expresarse por medio de paradojas, temiendo tal vez que si eran más explícitos sólo conseguirían decir medias verdades-.Su vida fue fabulosa: nació, ya viejo,(lao tse=viejo filósofo) de madre virgen; hizo varios viajes por Oriente, escribió el libro del Tao, (el Tao Te Ching) inspirándose en el I Ching, y un día , montado en un buey azul, dirigíendose hacia la frontera Oeste del imperio (Tibet o la India), desapareció.El Tao, el sendero, el camino,el método, significa respecto al universo el punto de vista de lo que no está cerrado sino en tránsito, semejante al "panta rei" de Heráclito; el cambio, fluyendo sin poder ser completamente definido, porque ya es otro.

El taoísmo y el zen

"La relación del zen y el té es proverbial. Ya hemos señalado que la ceremonia del té fue una evolución del ritual zen. El nombre de Lao-Tse, fundador del taoísmo, también va estrechamente ligado a la historia del té.(...) en el campo de la estética es donde el taoísmo ha efectuado su principal contribución a la vida asiática. Los historiadores chinos siempre han hablado del taoísmo como del "arte de estar en el mundo", puesto que se ocupa del presente, es decir, de nosotros mismos. Es en nosotros donde Dios se encuentra con la naturaleza, y el ayer se separa del mañana. El presente es la infinitud en el movimiento, la esfera legítima de lo relativo. La realtividad busca adaptación constante a nuestro entorno. El taoísmo acepta el mundo tal como es y, al contrario que confucianos y budistas, trata de hallar belleza en un mundo de aflicción y preocupaciones (...)Los taoístas afirmaban que sería posible dar más interés a la comedia de la vida si cada uno preservara las armonías. Mantener la proporción de las cosas y hacer lugar a otras sin perder la propia posición era el secreto del éxito en el drama mundano. Debemos conocer la totalidad de la obra para poder representar como es debido nuestros papeles, y el concepto de totalidad nunca debe perderse en el del individuo. Lao-Tse lo ilustra con su metáfora favorita, la del vacío. Afirma que solamente en el vacío se encuentra lo verdaderamente esencial. La realidad de una habitación, por ejemplo, no se encuentra en el techo y las paredes, sino en el espacio que éstos delimitan. La utilidad de un cántaro radica en el vacío que puede llenarse de agua, no en su forma de jarra ni en el material de que está hecho..."

kakuzo okakura (El libro del Té)

wu-wey=no resistencia

En Japón el taoísmo ha sido muy importante para la estética Zen; el concebir el wu-wey = la no resistencia, el vacío,como principio vital deseable, ha condicionado su sentido de la belleza; esa mirada interior que proviene de la filosofía del Tao, no sólo se ha reflejado en la arquitectura y los jardines, sino en cualquier tipo de representación, pintura, cerámica..., propiciando la búsqueda de lo esencial y subrayando el valor de la sugerencia, de lo inacabado. En la obra maestra el artista zen ha dejado algo sin expresar del todo para que el espectador, atraído por la fuerza irresistible que emana de ella, tenga la oportunidad de completarla.O como dice Kakuzo Okakura en El libro del Té": "La obra de arte presenta un vacío para que usted penetre en él y lo llene de emoción estética".

El vacío de origen
El Tao es un recipiente hueco, difícil de colmar./ Lo usas y nunca se llena./ Tan profundo e insondable es que parece anterior/ a todas las cosas.// Redondea los ángulos, desenreda las marañas,/ suaviza el resplandor, se adapta al polvo./ Tan hondo parece, y sin embargo siempre está/ presente.// No se sabe de quién es hijo./ Parece anterior a los dioses./
Lao- Tse (Tao Te Ching)

[El wu-wey como vacío taoísta, se trata en el apartado IV del Tao Te Ching. La traducción elegida, la que "parece sonar mejor" de las dos utilizadas, es de Juan Fernández Oviedo, en la edición de Offsetgrama, Argentina.]

En los meses de enero y febrero los jardines de la ciudad santa de Kioto sólo tienen camelias. El invierno ha dejado la naturaleza suspendida, pero en el interior de los monasterios esta desnudez contenida por el frío y la nieve se abre como una puerta para aquel que busca el orden de sus pensamientos. Mientras el resto de la ciudad imperial vive contemplada por un pasado compasivo y privilegiado -durante la segunda Guerra Mundial los bombarderos americanos sobrevolaron sin venganza la ciudad-, el estado de la naturaleza en los pequeños monasterios del templo de Daitoku-ji parece confirmar el principio budista de la doble negación: ni tiempo, ni espacio.amador vega

Belleza de la Penumbra

Algunos dirán que la falaz belleza creada por la penumbra no es la belleza auténtica. No obstante,como decía anteriormente, nosotros los orientales creamos belleza haciendo nacer sombras en lugares que en sí mismos son insignificantes. Hay una vieja canción que dice: Ramajes reunidlos y anudadlos una choza desatadlos la llanura de nuevo

Nuestro pensamiento, en definitiva, procede análogamente: creo que lo bello no es una sustancia en sí sino tan solo un dibujo de sombras, un juego de claroscuros producido por la yuxtaposición de diferentes sustancias. así como una piedra fosforescente, colocada en la oscuridad, emite una irradiación y expuesta a plena luz pierde toda su fascinación de joya preciosa, de igual manera la belleza pierde su existencia si se le suprimen los efectos de la sombra.

TANIZAKI, Elogio de la sombra, Siruela

En lo que se refiere al cristal de roca, en estos últimos tiempos se han importado grandes cantidades de Chile pero, comparado con el cristal de Japón, el de Chile peca de un exceso de pureza y de limpidez.El cristal que se encuentra desde siempre en la provincia de Kai, cuya transparencia se ve turbada por ligeras nubes, produce por ello mismo la impresión de tener mayor densidad; sin embargo, el que nos produce un placer aún mayor es el cristal con vetas, el que encierra en su masa parcelas de materia opaca.Incluso el vidrio, ese vidrio de Kanryu, por ejemplo, que habían obtenido los chinos, ¿no está mas cerca de los jades o de las ágatas que de los cristales de Occidente? Los orientales conocían desde hace mucho tiempo los secretos de la fabricación del cristal, pero nunca se desarrolló tanto como en Europa; en cambio la cerámica ha hecho entre nosotros progresos muy considerables lo que sin duda está también relacionado con nuestro genio nacional. No es que tengamos ninguna prevención a priori contra todo lo que reluce, pero siemmpre hemos preferido los reflejos profundos, algo velados, al brillo superficial y gélido; es decir, tanto en las piedras naturales como en las materias artificiales, ese brillo ligeramente alterado que evoca irresistiblemente los efectos del tiempo.[...] tanizaki,elogio de la sombra

GARCÍA LORCA, Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías

1. La cogida y la muerte A las cinco de la tarde/ Eran las cinco en punto de la tarde./ Un niño trajo la blanca sábana/ a las cinco de la tarde./

Una espuerta de cal ya prevenida/ a las cinco de la tarde./ Lo demás era muerte y sólo muerte/ a las cinco de la tarde.// El viento se llevó los algodones/ a las cinco de la tarde./ Y el óxido sembró cristal y níquel/ a las cinco de la tarde/ Ya luchan la paloma y el leopardo/ a las cinco de la tarde./ Y un muslo con un asta desolada/ a las cinco de la tarde./ Comenzaron los sones de bordón/ a las cinco de la tarde./ Las campanas de arsénico y el humo/ a las cinco de la tarde./ En las esquinas grupos de silencio/ a las cinco de la tarde./ ¡Y el toro solo corazón arriba!/ a las cinco de la tarde./ Cuando el sudor de nieve fue llegando/ a las cinco de la tarde,/ cuando la plaza se cubrió de yodo/ a las cinco de la tarde,/ la muerte puso huevos en la herida/ a las cinco de la tarde./ A las cinco de la tarde./ A las cinco en punto de la tarde.// Un ataúd con ruedas es la cama/ a las cinco de la tarde./ Huesos y flautas suenan en su oído/ a las cinco de la tarde./ El toro ya mugía por su frente/ a las cinco de la tarde./ El cuarto se irisaba de agonía/ a las cinco de la tarde./ A lo lejos ya viene la gangrena/ a las cinco de la tarde./ Trompa de lirio por las verdes ingles/ a las cinco de la tarde./ Las heridas quemaban como soles/ a las cinco de la tarde,/ y el gentío rompía las ventanas/ a las cinco de la tarde./ A las cinco de la tarde./ ¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!/ ¡Eran las cinco en todos los relojes!/ ¡Eran las cinco en sombra de la tarde!// 2. La sangre derramada ¡Que no quiero verla!// Dile a la luna que venga,/ que no quiero ver la sangre/ de Ignacio sobre la arena.// ¡Que no quiero verla!// La luna de par en par./ Caballo de nubes quietas,/ y la plaza gris del sueño/ con sauces en las barreras.// ¡Que no quiero verla!/ Que mi recuerdo se quema./ ¡Avisad a los jazmines/ con su blancura pequeña!// ¡Que no quiero verla!// La vaca del viejo mundo/ pasaba su triste lengua/ sobre un hocico de sangres/ derramadas en la arena,/ y los toros de Guisando,/ casi muerte y casi piedra,/ mugieron como dos siglos/ hartos de pisar la tierra./ No./ ¡Que no quiero verla!// Por las gradas sube Ignacio/ con toda su muerte a cuestas./ Buscaba el amanecer,/ y el amanecer no era./ Busca su perfil seguro,/ y el sueño lo desorienta./ Buscaba su hermoso cuerpo/ y encontró su sangre abierta./ ¡No me digáis que la vea!/ No quiero sentir el chorro/ cada vez con menos fuerza;/ ese chorro que ilumina/ los tendidos y se vuelca/ sobre la pana y el cuero/ de muchedumbre sedienta./ ¡Quién me grita que me asome!/ ¡No me digáis que la vea!// No se cerraron sus ojos/ cuando vio los cuernos cerca,/ pero las madres terribles/ levantaron la cabeza./ Y a través de las ganaderías,/ hubo un aire de voces secretas/ que gritaban a toros celestes,/ mayorales de pálida niebla./ No hubo príncipe en Sevilla/ que comparársele pueda,/ ni espada como su espada/ ni corazón tan de veras./ Como un río de leones/ su maravillosa fuerza,/ y como un torso de mármol/ su dibujada prudencia./ Aire de Roma andaluza/ le doraba la cabeza/ donde su risa era un nardo/ de sal y de inteligencia./ ¡Qué gran torero en la plaza!/ ¡Qué buen serrano en la sierra!/ ¡Qué blando con las espigas!/ ¡Qué duro con las espuelas!/ ¡Qué tierno con el rocío!/ ¡Qué deslumbrante en la feria!/ ¡Qué tremendo con las últimas/ banderillas de tiniebla!/ Pero ya duerme sin fin./ Ya los musgos y la hierba/ abren con dedos seguros/ la flor de su calavera/ Y su sangre ya viene cantando:/ cantando por marismas y praderas,/ resbalando por cuernos ateridos,/ vacilando sin alma por la niebla,/ tropezando con miles de pezuñas/ como una larga, oscura, triste lengua/ para formar un charco de agonía/ junto al Guadalquivir de las estrellas.// ¡Oh blanco muro de España!/ ¡Oh negro toro de pena!/ ¡Oh sangre dura de Ignacio!/ ¡Oh ruiseñor de sus venas!// No./ ¡Que no quiero verla!/ Que no hay cáliz que la contenga,/ que no hay golondrinas que se la beban,/ no hay escarcha de luz que la enfríe,/ no hay canto ni diluvio de azucenas,/ no hay cristal que la cubra de plata./ No./ ¡¡Yo no quiero verla!!// 3. Cuerpo presente La piedra es una frente donde los sueños gimen/ sin tener agua curva ni cipreses helados./ La piedra es una espalda para llevar al tiempo/ con árboles de lágrimas y cintas y planetas.// Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas,/ levantando sus tiernos brazos acribillados,/ para no ser cazadas por la piedra tendida/ que desata sus miembros sin empapar la sangre.// Porque la piedra coge simientes y nublados,/ esqueletos de alondras y lobos de penumbra;/ pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,/ sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.// Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido./ Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:/ la muerte le ha cubierto de pálidos azufres/ y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.// Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca./ El aire como loco deja su pecho hundido,/ y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,/ se calienta en la cumbre de las ganaderías.// ¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa. Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,/ con una forma clara que tuvo ruiseñores/ y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.// ¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!/ Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,/ ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:/ aquí no quiero más que los ojos redondos/ para ver ese cuerpo sin posible descanso.// Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura./ Los que doman caballos y dominan los ríos:/ los hombres que les suena el esqueleto y cantan/ con una boca llena de sol y pedernales.// Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra./ Delante de este cuerpo con las riendas quebradas./ Yo quiero que me enseñen dónde está la salida/ para este capitán atado por la muerte.// Yo quiero que me enseñen un llanto como un río/ que tenga dulces nieblas y profundas orillas,/ para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda/ sin escuchar el doble resuello de los toros.// Que se pierda en la plaza redonda de la luna/ que finge cuando niña doliente res inmóvil;/ que se pierda en la noche sin canto de los peces/ y en la maleza blanca del humo congelado.// No quiero que le tapen la cara con pañuelos/ para que se acostumbre con la muerte que lleva./ Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido./ Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!// 4. Alma ausente// No te conoce el toro ni la higuera,/ ni caballos ni hormigas de tu casa./ No te conoce el niño ni la tarde/ porque te has muerto para siempre.// No te conoce el lomo de la piedra,/ ni el rasgo negro donde te destrozas./ No te conoce tu recuerdo mudo/ porque te has muerto para siempre.// El otoño vendrá con caracolas,/ uva de niebla y montes agrupados,/ pero nadie querrá mirar tus ojos/ porque te has muerto para siempre.// Porque, te has muerto para siempre/ como todos los muertos de la Tierra,/ como todos los muertos que se olvidan/ en un montón de perros apagados./ No te conoce nadie. No. Pero yo te canto./ Yo canto para luego tu perfil y tu gracia./ La madurez insigne de tu conocimiento./ Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca./ La tristeza que tuvo tu valiente alegría.// Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,/ un andaluz tan claro, tan rico de aventura./ Yo canto su elegancia con palabras que gimen/ y recuerdo una brisa triste por los olivos./ (1935)

Cartel de M. Barceló

"La familia Yu amaba el jardín más que cualquier otro lugar de la mansión, y yo también aprendí a quererlo. A diferencia de los japoneses, pensados para la contemplación, los jardines chinos están hechos para pasear. El jardín chino es un paisaje para el disfrute privado elaborado a partir de sutiles artificios en los que nada es lo que parece, una evocación expresa de las húmedas montañas verdinegras, reproducidas en infinidad de cuadros chinos, donde moran los monos y los inmortales. Ahí es donde el hombre sabio puede contemplar este mundo bullicioso y polvoriento como debe ser contemplado: a lo lejos, a través de las hojas de los árboles." david kidd,historias de pekin,Acantilado.

Sobre las meninas

El pintor contempla, el rostro ligeramente vuelto y la cabeza inclinada hacia el hombro. Fija un punto invisible, pero que nosotros los espectadores, nos podemos asignar fácilmente ya que este punto somos nosotros mismos: nuestro cuerpo, nuestro rostro, nuestros ojos. El pintor sólo dirige la mirada hacia nosotros en la medida en que nos encontramos en el lugar de su objeto. Ahora bien, exactamente enfrente de los espectadores – de nosotros mismos – sobre el muro que constituye el fondo de la pieza, el autor ha representado una serie de cuadros; y he aquí que entre todas estas telas colgadas hay una que brilla con un resplandor singular. Pero es que no se trata de un cuadro: es un espejo. Lo que se refleja en él es lo que todos los personajes de la tela están por ver, si dirigen la mirada de frente: es, pues, lo que se podría ver si la tela se prolongara hacia delante (...)
Michel Foucault /las palabras y las cosas

Anhelo

Virtud vivificante
El Tao da vida a todas las cosas./ Su poder las alimenta./ Su materia les da formas distintas./Su energía las perfecciona./ Por esto todas las cosas honran al Tao y alaban su virtud, no por coacción, sino por propio acuerdo.//Luego el Tao produce las cosas, las alimenta, las desarrolla y las protege./ Una vez que existen, no las rechaza./ Las mantiene pero no se hace dueño de ellas.//Actúa sobre ellas, pero no se apropia de su voluntad./ Las educa, pero no las domina./ Cuando han llegado a su plenitud, no las reclama./ Como no las reclama, no las pierde.
Lao Tse

La vía del cielo
El cielo procede como un arco tendido./ La parte superior baja, y la inferior sube; disminuye lo que sobra y aumenta lo que falta/ El cielo arrebata a los que tienen demasiado y da a los que carecen de lo suficiente.// No es éste el proceder de los hombres./Los hombres toman del pobre para aumentar la fortuna del rico.//¿Quién puede tener lo suficiente como para ponerlo al servicio de quien nada posee?/ Sólo el que posee el Tao./Por eso el sabio actúa y no atesora./ Adquiere mérito pero no le da importancia./ El sabio no muestra sus realizaciones.
Lao-Tse.

Elegías de Duino/ Rainer.M. Rilke

ELEGÍA I ¿Quién , si yo gritara, me oiría desde las jerarquías de los ángeles?,/ y aún en el caso de que uno me cogiera de repente/ y me llevara junto a su corazón:/ yo perecería por su corazón más potente./ Porque lo bello no es más que el comienzo de lo terrible,/ justo lo que todavía nosotros podemos soportar,/ y lo admiramos tanto porque él,/ indiferente, desdeña destruirnos./Todo ángel es terrible./ Y por eso yo me contengo y ahogo el grito de reclamo/ de un oscuro sollozo./ Ay, ¿a quién podemos entonces recurrir?/ A los ángeles no, a los hombres,no, /y los animales, sagaces, se dan cuenta ya/ de que no estamos muy seguros,/ no nos sentimos en casa en el mundo interpretado.[...]

ODA A CÉSAR VALLEJO,PABLO NERUDA,

A la piedra en tu rostro,/Vallejo,/a las arrugas/de las áridas sierras/yo recuerdo en mi canto,/tu frente/gigantesca/sobre tu cuerpo frágil,/el crepúsculo negro/en tus ojos/ recién desencerrados,/días aquéllos,/bruscos,/desiguales,/cada hora tenía/ácidos diferentes/ o ternuras/remotas,/las llaves/de la vida/temblaban/en la luz polvorienta/de la calle,/ tú volvías/de un viaje/lento, bajo la tierra,/y en la altura/de las cicatrizadas cordilleras/ yo golpeaba la puertas,/que se abrieran/los muros,/que se desenrollaran/los caminos,/ recién llegado de Valparaíso/me embarcaba en Marsella,/la tierra/se cortaba/como un limón fragante/en frescos hemisferios amarillos,/te quedabas/tú/allí, sujeto/a nada,/con tu vida/ y tu muerte,/con tu arena/cayendo,/midiéndote/y vaciándote,/en el aire,/en el humo,/ en las callejas rotas/del invierno.//Era en París, vivías/en los descalabrados/hoteles de los pobres./España/se desangraba./Acudíamos./Y luego/te quedaste/otra vez en el humo/ y así cuando/ya no fuiste, de pronto,/no fue la tierra/de las cicatrices,/no fue/la piedra andina/la que tuvo tus huesos,/sino el humo,/la escarcha/de París en invierno.// Dos veces desterrado,/hermano mío,/de la tierra y el aire,/de la vida y la muerte,/desterrado/del Perú, de tus ríos,/ausente/de tu arcilla./No me faltaste en vida,/ sino en muerte./Te busco/gota a gota,/polvo a polvo,/en tu tierra,/amarillo/es tu rostro,/ escarpado/es tu rostro,/estás lleno/de viejas pedrerías,/de vasijas/quebradas,/subo/las antiguas/escalinatas,/tal vez/estés perdido,/enredado/entre los hilos de oro,/cubierto/ de turquesas,/silencioso,/o tal vez/en tu pueblo,/en tu raza,/grano/de maíz extendido,/semilla/de bandera./Tal vez, tal vez ahora/transmigres/y regreses,/vienes/al fin/ de viaje,/de manera/que un día/te verás en el centro/de tu patria,/insurrecto,/viviente,/ cristal de tu cristal, fuego en tu fuego,/rayo de piedra púrpura./Pablo Neruda

El exilio de Helena /Albert Camus

El Mediterráneo tiene un sentido trágico solar, que no es el mismo que el de las brumas. Ciertos atardeceres -en el mar, al pie de las montañas- cae la noche sobre la curva perfecta de una pequeña bahía y, desde las aguas silenciosas, sube entonces una plenitud angustiada. En esos lugares se puede comprender que si los griegos han tocado la desesperación ha sido siempre a través de la belleza y de lo que ésta tiene de opresivo. En esa dorada desdicha culmina la tragedia. Nuestra época , por el contrario, ha alimentado su desesperación en la fealdad y en las convulsiones. Y por esa razón, Europa sería innoble, si el dolor pudiera serlo alguna vez. Nosotros hemos exiliado la belleza; los griegos tomaron las armas por ella. Primera diferencia, pero que viene de lejos. El pensamiento griego se ha resguardado siempre en la idea de límite.- No ha llevado nada hasta el final -ni lo sagrado ni la razón-, porque no ha negado nada: ni lo sagrado, ni la razón. Lo ha repartido todo, equilibrando la sombra con la luz.[...]

Dido y Eneas /poema J. Brodsky

El hombre principal miraba a la ventana,/ más para la mujer el mundo entero acababa/ en el extremo de la ancha túnica helena de aquél,/ por su sinfín de pliegues semejante/ a un mar detenido.//En cambio él/ miraba a la ventana y su mirada estaba / tan lejos entonces del lugar que de sus quietos labios/ se diría que eran como una caracola/ donde el rumor se oculta; el horizonte de la copa/ se hallaba inmóvil.//[...]Ella se erguía/ ante la hoguera que había encendido/ a extramuros de la urbe los soldados/ y divisaba cómo en el resplandor,/temblando tras el fuego y el humo,/ Cartago se derrumbaba muda//mucho antes del augurio de Catón. Joseph Brodsky

Leer y releer/ giorgio manganelli

" HACE algún tiempo, no muchos meses, me puse a releer libros que ya conocía, había frecuentado y había releído con mayor o menor asiduidad. A menudo se dice que en Italia se lee poco y quizá eso ya no sea tan cierto como lo fue antes; desde luego mucho no es que se lea, pero a mí me gusraría saber cuanto se relee. Una civilización literaria no se construye a base de lecturas, sino de releecturas; quizá hasta una civilización a secas. Hay generaciones que han conseguido una dignidad duradera leyendo y releyendo un único libro, la Biblia. No leían otro, pero con eso bastaba para convertir a sus miembros en individuos cultos y, a veces en artistas, literatos o escritores.I promessi sposi o La Divina Comedia han sido libros perennes, como lo han sido en otras literaturas El Quijote, Guerra y paz, y, por supuesto, La Ilíada y La Odisea".[...]RELEER es esa alianza discorde, reencontrar, reconocer y descubrir a la vez; encontrar lo que la lectura anterior o incluso alguna otra lectura no nos había revelado. El libro releído nos ofrece algo que ninguna lectura, por precisa que sea, podía darnos"./Giorgio Manganelli, 1990

letras-musicas y cintasdevideo

marianne moore

Joseph Brodsky /1940-1996

Osip Mandelstam (sobre)

jueves 3 de febrero de 2011

Poesía Norteamericana/ Wallace Stevens (1879- 1955)

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